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Am Devils-head
»Indianer?«
»Nein.«
»Also Weiße. Wieviel?«
»Dreizehn.«
»Gut bewaffnet?«
»Ja, nur der Rote nicht.«
»Ah! Es ist ein Roter dabei?«
»Ein gefangener Roter. Drum hat Winnetou sie gefährlich genannt.«
»Das wird interessant! Wo lagern sie? Ist es weit von hier?«
»Am jenseitigen Rande des Wäldchens.«
»Was mögen sie wohl sein? Jäger?«
»Diese Bleichgesichter sind keine Jäger, keine Westmänner, sondern Goldsucher. Aber warum fragt Treskow nicht nach dem Wichtigsten?«
»Nach dem Wichtigsten? Was wäre das?«
»Der Indianer.«
»Ah, der! Richtig! Kann man sehen, welchem Stamme er angehört?«
»Er gehört keinem Stamme an.«
»So! Kennt ihn Winnetou vielleicht?«
»Ich kenne ihn.«
»Wer ist's?«
»Meine Brüder kennen ihn auch, denn er ist ein guter Freund von uns.«
»Ein Indianer? Ein guter Freund von uns? Das errate ich nicht!«
»Treskow mag Old Shatterhand fragen, dem ich es ansehe, daß er es erraten hat!«
Ohne die Frage abzuwarten, antwortete ich:
»Ein Indianer, der keinem Stamme angehört, der hier im Park von San Louis ist, und dessen Freunde
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